Завистлива.
Очень завидую рассказчикам историй. Вот, например, Хаецкой ужасно завидую. Вот как это так - взять и рассказать что-то, с начала и до конца, откуда берется сюжет, где живут слова? Мои истории, сколько я их написала, все правдивые, от первого и до последнего слова. Но поскольку со мной больше ничего не происходит, постольку больше слова и не плету. Не о чем.
Нет, ну вот как так - не было истории, и вдруг она тут! Как у них получается не думать о том, что все притчи давно рассказаны, что все стихи одинаковые? Все же это волшебство, да еще какое. Потому что, оказывается, новое есть...
Вот, скажем, рукодельницам не завидую. Или художникам. То, что я сваляла еще одну зеленую бусину, не хорошо и не плохо. И то, что у всех есть зеленые бусины - не хорошо и не плохо. Это моя бусина, она обо мне. Или если я картинку нарисовала - это ж моя картинка. Я ею что-то хотела сказать. Или ничего.
А еще раз Илиаду написать.... смысл?